A minha filha adolescente está apaixonada, ou melhor, a minha filha pré-adolescente está apaixonada!
Tenho a cabeça cheia de suspiros, a paciência inundada de profundos ais, e as minhas tentativas de parecer uma mãe moderna estão presas por teias de aranha...
Uff!!! Miguel, Miguel, Miguel!!!
Não estou preparada para isto, não estou e ponto final!!!
Onde estão os tempos de recato, em que as prendadas meninas de 11 anos brincavam tardes inteiras com as suas bonecas, tachinhos e panelas, serviços de chá de porcelana chinesa comprados na Feira de Maio.
A verdade é que essas tardes já tem 30 anos, e tantas rugas como a minha cara pintada de base auto bronzeadora, que disfarça tudo menos....as rugas.
As Barbies estão todas dobradas, dores de costas, pernas partidas, cabelos baços de nós, no fundo de caixas de arrumação, e longe dos olhos castanhos que em tempos as penteavam, nas estantes onde moravam, passam agora colares de missangas, cintos plásticos de todas as cores, brincos de fazer cair as orelhas mais pequenas, angustias de criança a mudar de pele, vernizes, batons de morango, perfumes de mulher que largou a pele velha debaixo da cama, e posters de sonhos com acne e sorriso de metal.
Ele é tão lindo, Mãe, ai, se tu visses, ai, o cabelo, ai, os olhos, ai é tão querido, ai!!!!
Ai, ai digo eu!
O que é que está a acontecer aqui!!!! Quem sou eu, porque é que eu sou a minha mãe e eu verdadeiramente DESAPARECI dilui-me em tudo o que combati, quando eu própria cresci. Mas será que eu alguma vez tive 11 anos e me apaixonei. Soa-me a histórias distantes impressas em livros velhos com aquele cheiro de biblioteca, que nos enche os pulmões e depois se liberta
Ainda assim, pergunto-se vezes demais, se aquela criatura á minha frente é fruto da minha barriga, se aqueles olhos não fossem os meus olhos, ninguém diria, anda na vida como se do Sol se tratasse, tudo o que vem de fora gira em seu redor e depende em primeiríssima instância de um piscar dos seus olhos ou de um daqueles sorrisos mal esboçados e debochados.
O eclipse acontece no entanto, ao menor contratempo, uma borbulha, um kilo, um Miguel, um pacote de bolachas de chocolate feito em migalhas, alguém, quem quer que seja um dia que seja mais velho e tchan! O sol transforma-se em Lua á espera de uma fase melhor.