Segunda-feira, 17 de Julho de 2006

a minha filha pré-adolescente

A minha filha adolescente está apaixonada, ou melhor, a minha filha pré-adolescente está apaixonada!

Tenho a cabeça cheia de suspiros, a paciência inundada de profundos ais, e as minhas tentativas de parecer uma mãe moderna estão presas por teias de aranha...

Uff!!! Miguel, Miguel, Miguel!!!

Não estou preparada para isto, não estou e ponto final!!!

Onde estão os tempos de recato, em que as prendadas meninas de 11 anos brincavam tardes inteiras com as suas bonecas, tachinhos e panelas, serviços de chá de porcelana chinesa comprados na Feira de Maio.

A verdade é que essas tardes já tem 30 anos, e tantas rugas como a minha cara pintada de base auto bronzeadora, que disfarça tudo menos....as rugas.

As Barbies estão todas dobradas, dores de costas, pernas partidas, cabelos baços de nós, no fundo de caixas de arrumação, e longe dos olhos castanhos que em tempos as penteavam, nas estantes onde moravam, passam  agora colares de missangas, cintos plásticos de todas as cores, brincos de fazer cair as orelhas mais pequenas, angustias de criança a mudar de pele, vernizes, batons de morango, perfumes de mulher que largou a pele velha debaixo da cama, e posters de sonhos com acne e sorriso de metal.

Ele é tão lindo, Mãe, ai, se tu visses, ai, o cabelo, ai, os olhos, ai é tão querido, ai!!!!

Ai, ai digo eu!

O que é que está a acontecer aqui!!!! Quem sou eu, porque é que eu sou a minha mãe e eu verdadeiramente DESAPARECI dilui-me em tudo o que combati, quando eu própria cresci. Mas será que eu alguma vez tive 11 anos e me apaixonei. Soa-me a histórias distantes impressas em livros velhos com aquele cheiro de biblioteca, que nos enche os pulmões e depois se liberta em devaneios. Se eu alguma vez nesta vida tive 11 anos não andei aí pelos cantos casa a largar suspiros a cada passada, de certeza que não, de certeza que se, na eventualidade de alguma vez ter tido 11 anos, estaria na soleira da porta de Julho à tardinha a cortar meias do meu pai para fazer vestidos às bonecas, e com toda a certeza, que nessa remota hipótese, faria buracos de lama e pó nas tardes curtas de Novembro e nas tardes de Agosto ardente, para jogar ao berlinde até me doerem os joelhos (se lá estive, nesse tempo não me doiam os joelhos, nem as costas, nem a alma).

Ainda assim, pergunto-se vezes demais, se aquela criatura á minha frente é fruto da minha barriga, se aqueles olhos não fossem os meus olhos, ninguém diria, anda na vida como se do Sol se tratasse, tudo o que vem de fora gira em seu redor e depende em primeiríssima instância de um piscar dos seus olhos ou de um daqueles sorrisos mal esboçados e debochados.

O eclipse acontece no entanto, ao menor contratempo, uma borbulha, um kilo, um Miguel, um pacote de bolachas de chocolate feito em migalhas, alguém, quem quer que seja um dia que seja mais velho e tchan! O sol transforma-se em Lua á espera de uma fase melhor.

 

 

 

 

Original Zumbido por meldevespas às 15:39
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