Terça-feira, 12 de Maio de 2009

A Confissão

 

Tomou-lhe as mãos, com as suas. Pressionou-as ao de leve.

Olhou, sôfrego, aqueles membros macios, e quentes, depois mergulhou o rosto exausto no vale húmido do seu colo. Sentiu o cheiro adocicado a cravo-da-índia e açúcar mascavado que o faziam sempre ter vontade de a abraçar.

Não era altura para isso.

Pedira-lhe que ficasse mais um pouco, que deixasse todos os afazeres, só para o ouvir....no entanto agora hesitava. Enquanto descansava a culpa no leito morno, embalado pelas dúvidas que lhe assaltavam a razão, ponderava na melhor forma de evitar o Inverno nos olhos dela. Respirava fundo, imerso na brandura da sua pele, tentando guardar todos os cheiros e toques e climas daquele solo sagrado.

Pressentia-lhe uma ansiedade em crescendo. Ela estava muda, é certo. Mas havia um odor forte a pimenta do reino, que lhe crescia nas palmas das mãos e antecipava a estação das chuvas.

Ela sentada, rígida, expectante e ainda assim, calorosa e doce.

Ele de joelhos, entregue, fundido nela...

Tinha começado a chover lá fora.

Uma bátega de água, rija e consistente.

Das encostas uma enxurrada exangue escorria até à foz do peito dos dois amantes.

Então ele disse: - Não há nada mais triste do que ler o segredo escondido de outro alguém...deixa-nos num limbo entre culpa de o ter feito e a dor de o saber....

O silêncio, quebrado por breves instantes pela voz dele, voltou a falar mais alto. Sobejaram as palavras ditas num sussurro. Permaneceram no ar, caladas, a perpetuar distancias.

Doíam-lhe os joelhos dobrados no chão de cimento mal afagado - ainda bem - pensou com uma pontada de exaltado prazer. O gozo antecipado da expiação.

- Devias saber que o conhecimento é o berço da dor.

Ele levantou o rosto incrédulo. Ela falara...

Ergueu-se devagar, lambeu as feridas e os restos de silêncio agarrados às suas mãos, e olhou-a acanhado.

Ela esboçou um sorriso maternal, breve e fugaz.

- Agora vai. A chuva lavou a culpa, a tua e a minha...

 

Image by Pablo Picasso "Portrait of A Woman" 

sinto-me:
Original Zumbido por meldevespas às 17:08
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5 comentários:
De weee a 12 de Maio de 2009 às 22:22
Olha Mel, já estou fartinha de te dizer isto mas eu vou-me repetir e desta vez é bom que fique bem assente... Escreves tão bem que até mete dó, pá!! <_< (Esses acentos estão tão bem postos ^_^ )
De telma a 13 de Maio de 2009 às 03:20
assusta-me por vezes o quanto em me revejo em partes do teus textos, damn carminho!
está lindo :)

beijinhos! **
De Gingerbread Girl a 18 de Maio de 2009 às 13:09
Mais uma vez... a fatalidade do fim.
Se ao menos a chuva lavasse mesmo as culpas...

Eu queria dizer mais umas coisas bonitas... mas tu já as sabes de cor.

Coisatanlinda...


Beijos enorrrrrrrrrrrmes

De A VER NAVIOS a 18 de Maio de 2009 às 18:22
Pois... e eu que há uns tempos não passava por aqui.
Verifico o que perdi e fico com um sentimento de culpa que não pode ser lavada pela chuva.
Terei de passar mais vezes, para não poderder tanto.
Parabéns.
Boa semana,
J. Lopes
De R.I.P.per a 3 de Junho de 2009 às 01:48
ja tinha saudades confesso

o teu sentido d ritmo e lirica sao algo d delicioso

zumbir

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